The Owl. Parte I.

La descripción de Búho siempre le había gustado: ''Ave nocturna de presa con garras afiladas y un plumaje suave que le permite un vuelo silencioso...'' Soy el búho... -Susurró para si mismo mientras elegía a su próxima presa.- ...Y mi venganza no ha hecho más que comenzar.

El móvil de Marie Jane, de 38 años, sonó a las 5 y tres minutos, despertándola. Tenían otra terrible noticia que darle:

-Acaban de encontrar el cadáver de Dahlia Johnson, de 39 años, en la piscina de su apartamento. -Le comunicó el inspector Powell.-

Dahlia... Amiga de la infancia de Marie... Ellas dos eran las únicas supervivientes a la retahíla de asesinatos que se habían llevado a cabo normalmente. Dahlia, Penny, Cynthia y Elizabeth, las mejores amigas de la infancia de Marie Jane. Todas estaban muy unidas, se contaban todo tipo de cotilleos y confidencias como por ejemplo quién era el chico nuevo en clase, qué estaba de moda en ese momento, sus grupos preferidos... Al fin y al cabo, no eran más que unas adolescentes en eso que la gente solía llamar ''La edad del pavo''.

Marie ni siquiera se sorpendió con la noticia, sabía que la tragedia llegaría tarde o temprano, Dahlia no iba a correr mejor suerte que las otras tres mujeres. Marie prometió investigar a fondo quién fue el psicópata que llevó a cabo esos terribles asesinatos. Dahlia murió ahogada en su piscina mientras se daba uno de sus chapuzones matutinos, Penny murió en un dudoso accidente de tráfico, según dijeron los forenses, los frenos de su coche estaban manipulados para fallar, desencadenando así el terrible final, Cynthia murió envenenada, en una de sus fiestas del té que tanto acostumbraba a organizar y Elizabeth... Todo apuntó a que fué un suicidio, la encontraron colgada del techo del sótano de su casa, pero Marie sabía que no podía ser un suicidio, esos asesinatos no podían ser coincidencia.

Cuando se quiso dar cuenta ya eran las siete de la mañana pasadas, inmediatamente se preparó un café cargado de azúcar y se puso algo de ropa: Una camiseta blanca de manga corta, una chaqueta de cuero, unos pantalones vaqueros y unas botas fueron parte de su atuendo del día. Marie Jane tenía claro lo que haría esa mañana: Investigar sobre los asesinatos de sus amigas antes de que fuera demasiado tarde y perdiera su oportunidad de hacerlo.

Llegó a la comisaría a las ocho de la mañana aproximadamente y se dirigió rápidamente a la agente que estaba en recepción esa mañana.

-¿Le podría decir al inspector Powell que Marie le quiere ver, por favor?
-Pero... Ahora mismo está reunido y dudo que pueda atenderla, señorita, espere en una de esas butacas de allí, por favor. -Dijo señalando una especie de sala de espera.-
-Oh... está bien, gracias.

Marie estuvo barajando varias hipótesis durante tres cuartos de hora, cuando a las ocho y cuarenta y siete minutos de la mañana el inspector Powell salió de una gran sala con muchos asientos acompañado de unos trece agentes de policía más y dos forenses.

-Vaya... Mira a quien tenemos aquí, la señora Marie Jane Dawson, quién la ha visto y quién la ve... Estás infinitamente más bella que hace diez años.
-Vaya... ¿Y a quién ven mis ojos? Jack Powell, igual de cortés que siempre, no cambiarás nunca... -Dijo Marie con un tono de ironía en su voz.-

Jack y Marie iban juntos a clase en el instituto, junto a las otras cuatro mujeres asesinadas. Jack no evitó querer llevar el caso sobre esos asesinatos, opinaba igual que Marie: No podía ser una simple coincidencia.

-Así que estábais hablando sobre el asesinato de Dahlia y las otras tres chicas -Dijo Marie.-
-Efectivamente. Dahlia Johnson, Cynthia Michaels y Penny Michaels -Eran hermanas gemelas.- y Elizabeth Jackson, de 39 años todas. Tú siempre fuiste la menor de ese grupo... Aunque dentro de dos días cumplirás los treinta y nueve, yo de tí vigilaría seriamente mis espaldas...
-Así no ayuda, inspector, de nada sirve que me meta miedo en el cuerpo, yo también planteé la posibilidad de que yo fuese la siguiente... Y posiblemente la última.
-¿Inspector? Vaya... Me sorprende que me hables con ese respeto, al fin y al cabo nunca nos llevamos nada bien.
-Bueno... Se supone que en algún momento hay que madurar, hecho que al parecer no ha podido asimilar tu cerebro aún. -Dijo Marie un poco enfadada.-
-Bueno... ¿Está aquí para insultarme o para informarse sobre las muertes de sus amigas? -Le dijo Jack a Marie, devolviéndole su muestra de respeto mientras caminaba hacia su despacho con una carpeta en sus manos.- Sígame, por favor.

Llegaron al despacho del inspector Powell, era un despacho bastante grande, con un moderno ordenador, uno de esos aparatos que solo tenía la gente importante por ese tiempo, varias plantas artificiales y un par de estanterías con ficheros ordenados alfabéticamente. Jack cogió los ficheros de las cuatro mujeres y los lanzó sobre su mesa.

-Aquí están, todas las autopsias de los cuatro cadáveres: Dahlia fué encontrada a las cuatro menos cinco flotando sobre su piscina, muerta, después de la llamada de un vecino que vió su cadáver diez minutos antes. Penny se estrelló contra un muro debido a un fallo de los frenos de su automóvil, según parece se partió el cuello y murió al instante sin ningún tipo de dolor. Cynthia murió mientras tomaba el té con su grupo de nuevas amigas -Puesto que se creía una verdadera lady victoriana del siglo diecisiete. Era una persona bastante egocéntrica.- al parecer dió un sorbo y cayó sobre la mesa instantáneamente, pegándose un golpe seco contra ella. Era un veneno bastante efectivo, no tardó mucho en paralizar sus órganos vitales. Y, finalmente, Elizabeth... Ella... Esa chica estudiosa, con una vida brillante por delante aún a pesar de estar rozando los cuarenta, era una importante científica la cual me ayudó en muchos de mis casos... Íbamos a casarnos, ¿Sabe? Y al parecer se quitó la vida... Me parece algo difícil de creer, ¿Qué le parece a usted?
-Opino que es imposible que se quitara la vida, tenía un buen trabajo, un buen marido -Jack frunció el ceño, no se creía que estuviera halagándolo.-, el dinero necesario para vivir tranquila, varias casas, había servido de ayuda en muchos de los asesinatos más importantes... Suena demasiado irónico que se quitase la vida. Además, las cuatro víctimas iban a la misma clase, formaban parte del mismo grupo de amigas y ahora, las cuatro han muerto casi simultáneamente... Y estoy completamente segura de que yo seré la siguiente.

Tras una buena charla de casi tres horas dieron las once y media de la mañana, Marie se puso su chaqueta y volvió a casa, no estaba de humor después de esa sucesión de tragedias que le habían arrebatado a todas las amigas de su infancia y parte de su adolescencia. Nada más llegó a casa colgó su chaqueta sobre un perchero y se tiró sobre su sofá, no parecía haber reparado en el extraño objeto que había delante de su puerta, finalmente lo vió. Era una especie de tarjeta pequeña con un cordel rojo en el cuál había un mensaje escrito con una caligrafía bastante sucia: ''Parece que estás buscándome... Eso significa que ya sabes quién soy, esta podría ser una digna batalla... ¿Qué se siente cuando te arrebatan tu infancia? ¿No te parece una justa venganza? Incluso tendrías que darme las gracias por no haber derramado ni una sola gota de sangre... Aún.''

Esa letra le era curiosamente familiar, no tardó rápidamente en darse cuenta de que era la letra de Mark Davis, un antiguo compañero de clase. Era un chico bastante extraño, silencioso y parecía no tener ningún amigo. Marie Jane y las otras chicas solían meterse con él normalmente, llamándole perdedor y agrediéndole físicamente, ya que él nunca se defendía y las chicas lo tomaron como su pelele rápidamente.

-Así que Mark... Parece que no estaba equivocada... ¿Esta será su dulce venganza? Está bien, adelante, sorpéndeme con tu siguiente asesinato...

Lo que ella no sabía es que una extraña silueta la observaba detenidamente. En su cuello brillaba un curioso objeto: Un collar con un reloj de plata en forma de Búho. Las manecillas contaban el tiempo hasta su final y agonizante venganza...